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Ton bouton, où tout va mourir, ton bouton, bastion final où j'irai m'annulant, où j'irai m'absorbant, m'abolissant dans un amour toujours à accomplir, dans l'absolu sursut où nous vivrons un jour, confondus à jamais dans la passion ou dans l'oubli, dans laa nuit où tout disparaît, dans l'infini instant où nous n'aurons qu'un corps. Ainsi chante Albin. Puis s'anudissant, s'inhabillant, il bondit, glouton, s'affamant sur la star. Il montra du doigt un portrait qui paraissait l'ahurir (...) Un sarrau d'Oxford sans col apparaissait sous un tricot raglan marron à trois boutons fait du plus fin whipcord. Ca lui donnait un air un brin folklorain. On l'aurait pris pour un zingaro, pour un gitaan, pour un forain ou pour un paysan kalmouk, mais on aurait pu tout autant y voir (par soumission au goût du jour) un hippy grattant son banjo ou sa balalaika dans un boxon a Chinatown ou à Big Sur. puis, quand tout fut fini, on vit qu'Ottavio Ottaviani avait disparu: pas un os, pas un bouton, mais un tas rabougri, pas plus gros qu'un involutif charbon produit par la combustion d'un cigarillo, qu'on aurait pris pour du talc, tant il apparaissait blanc. Georges Perec , La disparition, Gallimard, Paris, 1989, pp. 184; 237;299 ( Trouvé-choisi Raphaëlle Mathieu)